MOVIMENTO PERPÉTUO
Enleio-me no propósito de escrever uma história sem que me ocorra uma ideia, uma pista a suscitar encadeamentos, a abrir horizontes narrativos desafogados ou meros vislumbres, um simples sopro ténue entre lábios, um sussurro, um esboço de palavra, de uma primeira palavra, a que se juntaria outro esboço um pouco mais nítido, depois outro, outro, articulando frases, narrativa.
Reflectindo, não será esta ausência, esta branca, ela própria tema de escrita, até para descobrir como fugir de momentos assim, ou que fazer quando se quer e não somos capazes? Sensato será largar tudo, arejar, voltar noutra ocasião, quando a nuvem se tiver dissipado? Há regras, tudo aleatório?
Tivesse eu certezas arriscaria a redacção de um manual de escrita para quem quer escrever e não sabe, não é capaz, um compêndio com assegurada procura, a proporcionar viver dele.
Como certezas não tenho, sequer as certezas da incerteza, enleio-me no propósito de escrever uma história sem que me ocorra uma ideia, uma pista a suscitar encadeamentos, a abrir horizontes narrativos desafogados ou meros vislumbres, um simples sopro ténue entre lábios, um sussurro, um esboço de palavra, de uma primeira palavra, a que se juntaria outro esboço um pouco mais nítido, depois outro, outro, articulando frases, narrativa.
Reflectindo, não será esta ausência, esta branca, ela própria tema de escrita, até para descobrir como fugir de momentos assim, ou que fazer quando se quer e não somos capazes? Sensato será largar tudo, arejar, voltar noutra ocasião, quando a nuvem se tiver dissipado? Há regras, tudo aleatório?
Tivesse eu certezas arriscaria a redacção de um manual de escrita para quem quer escrever e não sabe, não é capaz, um compêndio com assegurada procura, a proporcionar viver dele.
Como certezas não tenho, sequer as certezas da incerteza, enleio-me no propósito de escrever uma história sem que me ocorra uma ideia, uma pista...
Augusto Baptista
