azul-canário

2011-07-01T02:20:00.000-07:00

O homem que não sabia contar uma história

2011-06-01T08:50:00.000-07:00

Doze passos. Vencido o corredor, entro no quarto, decidido. Sobre a cama, redemoinho convulso de lençóis, Alícia. Inexpressiva.

Dúzia e meia de palavras, breve trecho. Quanta informação silenciada, referências perdidas, quantos elos decisivos sonegados para desvendar a trama, ligar as pontas? E em alguns desses momentos, nas reflexões, nos estados de alma do narrador até, num irrelevante pormenor, sabe-se lá, poderá constar o liame estrutural. A chave. Arrisco,
Doze passos, exactamente doze passos, que os contei, um a um. Passos normais, nem largos nem curtos, andadura marcada pela juventude dos sapatos a macerar-me o joanete, circunstância que leva a ponderar cada momento, a contar cada aterragem do pé sobre a dor fina, detalhe só ao alcance de quem percebe de joanetes e de sapatos. Sobre a felpa desta dor concreta, digo-a entre a picada de um alfinete e a dor de dentes, no justo instante em que o dentista toca o fundo do ostíolo cariado com a ponta do estilete. Dói?! Da casta das dores finas é cotovelo em esquina, é dor de rins,
degrau absoluto da estirpe. Nos antípodas, está a
cabeçada em tecto baixo, para alguns o grau maior das categorias grossas. Mas a dor constitui-se pessoal, logo as gradações generalistas são saltos no escuro, exercício a que se atrevem os compêndios médicos. De mau gosto é a passadeira que agora piso, rumo ao quarto de Alícia, entrançado de sisal, descolorido e velho, a harmonizar com o castanho-soturno do soalho, rabujando sob os pés, os sapatos, a dor. O caos. A exclusão, apesar dos pormenores. Afinal, mais relevantes do que doze passos, passadeira desbotada, o joanete, é este frasco de éter que agasalho no bolso, esta mão-cheia de algodão em rama, este rolo largo de mordaça adesiva, esta tesoura fina, estes suores frios, os retratos.

A ornar a passadeira, abrem-se alas de gente perfilada, denso painel de fotografias, preto e branco, coloridas, Alícia de véu e grinalda, eu de fato escuro, conforme a tradição, embora outros sejam hoje os entenderes. Mas os caminhos do gosto têm um contra-percurso: quando em voga está o abandono da gravata, crescem os devotos do tramelo, do laço de antanho, adereço de que sou incondicional cultor e não dispenso, mesmo sabendo-o pormenor que me faz remoto.

– Sinceramente, ninguém lhe dá essa idade, senhor Inocêncio.

– Isso é para me dar alguma esperança, Dulcinha?

– Ó senhor Inocêncio, se a dona Alícia sonha...

– Tudo tem remédio.

– Abrenúncio!

Depois disto, Dulcinha começou a passar por cá a horas convenientes. Tudo acertado: entra, discreta, eu espero-a, cinto desapertado, calça a desfalecer, camisa bamba. Terminada a função, ela esgueira--se e eu apresto-me a levar à cama o pequeno-almoço de Alícia. Abro as persianas e a luz entra, brutal. Para ela, inocente, o dia começa neste instante incendiado.

Começará?! Ultimamente pressinto-lhe chispa no olhar. Terá isto a ver com a súbita aquisição? Suspeitará?

– Que tens? – sondo, sonso.

– Que haveria de ter?

– Então para que compraste aquilo? – ataco.

– Aquilo?

– A bomba. A bomba que escondes!

– A bomba?! Não me digas, andaste a coscuvilhar!

– Chamas a isso coscuvilhar?

– Além de velho, polícia. Poupa-me a telenovelas, Inocêncio!

Sabe como me ferir. Séculos de vida em comum revelaram-lhe o meu ponto fraco: polícia, chamarem--me polícia. A resposta sai apagada, inaudível quase, como mais dói:

– Vê-te ao espelho, mulher.

A intriga afunda-se, jogo de facas em mãos senis. Narrar reclama elevação. Retomo,

No topo do corredor, a coroar a galeria fotográfica, os retratos das bodas de prata, das bodas de ouro. Numa hierarquia que só Alícia desvenda,

Vencida a porta, silenciosamente pesquiso. As pistas perdem-se. Dentro, evidência nula. Deitada, a olhar o relógio, Alícia.
– Gostava de saber que raio andas tu a fazer no corredor, a manclitar para trás e para a frente há horas! – estremeço. Não refeito da surpresa, nova investida.

– A Dulcinha telefonou a dizer, a dizer que amanhã não pode vir cá dar-te a injecção. Virá depois, mas avisa.

Eu pasmado, a mão no bolso a segurar a tesoura de lâmina eficiente, o algodão, o éter, o adesivo, objectos a que nesta hora não diviso serventia, ela, agastada:

– Anda, vem fazer-me o curativo!

Acordo! E enquanto me encaminho para a cama, atenção presa no dedo dela, inflamado, roxo, febril, Alícia olha-me, de repente desesperada. Olha--me, como quem se despede do mundo. Neste frenesi de afogada, mergulha o braço no travesseiro, sempre a olhar-me, sufocada, súbito emerge a mão aflita. É a bomba! Recuo. É a bomba que logo activa, arma química sobre a boca escancarada, que logo activa, justo a tempo de travar o ataque.

Faz sentido acolher a crítica: providencial, a
aquisição do apetrecho, decisão que antes verberei, longe de imaginar uma recidiva. Tal qual esta prosa asmática, submersa em hesitações, milhares de caracteres para amarrotar. De novo a história: eterno recomeço.

Doze passos, ao longo do corredor-serpentário. A jóia da coroa é uma jibóia de duzentos quilos,
há os filhos, os netos, os sobrinhos, os primos. A árvore genealógica dependurada na parede, memória densa, embalsamada, a esconder as chagas que corroem o reboco.
A cal, a poeira do estuque no sobrado denuncia a idade da casa, a decrepitude: herança antiga, era dos avós de Alícia, foi dos pais de Alícia, é de Alícia, que casámos com separação de bens e os herdeiros rumaram para longe, cada um para mais longe: Dulcília, Buenos Aires; Armindo, Angola; Raimundo, Damasco; Angélica, Rio de Janeiro. Enumeração fastidiosa, dispensável, que tudo consta no itinerário das molduras, ou das frestas, conforme a abordagem na parede Com muito amor, da filha querida Joana, Cairo, 1985; Com as saudades todas do mundo, vosso filho Artur, Singapura, 1978, mensagens a custo decifradas, por detrás da cortina de caliça que cobre as imagens, se espraia nas caixas de vidro junto ao rodapé, manto de geada. Vendo bem, há, na mortalha de cal que recobre o soalho, impressões serpenteadas, vestígios irregulares, talvez pegadas, caprichosos desenhos revelados pelo caótico derrame. Revelados pelo pó, pelo tempo. Pelo desnorte desta escrita sem fio condutor, sem caminho, que se emaranha, bloqueia. Aborrece. Talvez, Doze passos, atravesso o velho corredor, detecto serpenteados, intrigantes pegadas. Mesmo num
exame distraído, em nada coincidem com a moldura dos meus sapatos, no tamanho, no traçado da solaria, a anunciarem intrusão no quarto. Mão calada no bolso, fecho a tenaz dos dedos nos olhos da tesoura.
referência fundamental pois o ofídio, ferocidade intacta, consome por semana o seu peso em carne. Uma saída da gaiola de Gargantacristalina, adeus Alícia! E sobraria drama para Mic, o macaco brin-calhão que anima a cozinha, e para muita da animalada exótica que deambula no quintal, mergulha no lago do jardim. Até eu, tratador canhestro do zoo doméstico, teria de me pôr ao fresco.

Gargantacristalina foi presente de Angélica, filha mais velha no Brasil, quando fizemos 50 anos de casados. A transmissão do testemunho está registada numa das fotografias que povoam a parede do corredor, a clamar restauro. A caliça, a tombar do tecto, das paredes, faz do chão uma página em branco, diário rasteiro do lar: calcorreio de insectos, pegadas, impressões serpenteadas de lomba larga! Meu Deus, impressões serpenteadas de lomba larga, escrituras de traço grosso, a irromperem! Doze passos. Vencido o corredor, entro no quarto, decidido. Sobre a cama, redemoinho convulso de lençóis, Alícia. Inexpressiva.
Em redor, silêncio, quietude de pedra. A luz do candeeiro da mesinha de cabeceira adoça as feições de Alícia, olhos fechados, habitada pela volúpia, o mesmo íntimo e secreto deleite que lhe conheci na juventude quando íamos jantar fora, ela, gulosa, após o repasto a dormir no banco de trás, torpor digestivo, este mesmo sorriso a esvair-se na comissura dos lábios.

É a história a perder-se outra vez, agora em memórias, na observação deste rosto, na textura da pele, na raiz do cabelo, nariz, no desenho do queixo, na fundura da boca. Desta boca que num viscoso fascínio se abre, excessiva me ata, afoga.

In o homem que, pág. 69, Augusto Baptista

Novas parábolas

2011-05-31T03:10:00.001-07:00

Era uma vez uma floresta de muitas árvores, cruzando ramagens, raízes, canto de pássaros. Houve um tempo de fogo. E a floresta se fez deserto de troncos mirrados, em pé. Logo um tempo de ventos, um tronco caiu. Caindo, tombou outro tronco, este tombou mais um outro, estoutro arrastou muitos mais.

Era uma vez um canto de pássaros.

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág. 32, Augusto Baptista

Quebra-cabeças

2011-05-26T05:06:00.000-07:00

O enigma de uma pulga no colarinho de Sua Excelência.

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág. 41, Augusto Baptista

Cavalo-com-arções

2011-05-25T02:47:00.000-07:00

Especialidade hípica em que a besta se apresenta imobilizada, sob o cavaleiro aos pinotes.

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág. 12, Augusto Baptista

Vírgula

2011-05-24T04:52:00.000-07:00

Sinal gráfico a indicar pausas. As pausas do bobi, ao longo do trajecto.

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág. 50, Augusto Baptista

Quase

2011-05-23T08:00:00.000-07:00

Pedrada que por um triz falha o alvo a depenicar o ervilhal. Exprime-se em metros.

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág. 40, Augusto Baptista

Xantóptero

2011-05-20T03:29:00.000-07:00

Sujeito de asa amarela, seja tacho, xícara ou panela, tucano, colibri ou libelinha, cavalo alado, arcanjo ou foguetão.

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág. 51, Augusto Baptista

Enguia

2011-05-19T02:14:00.001-07:00

Criatura que quanto mais se aperta menos se agarra.

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág 16, Augusto Baptista

WC

2011-05-18T03:08:00.000-07:00

Houve um tempo na cidade em que o 52 parava na Praça junto a umas árvores, galhos negros a regurgitarem à noitinha de frutos chilreantes: o alarido da pardalada antes de adormecer. A céu aberto, nos ramos sobranceiros, o WC.

Na paragem do autocarro, pandemónio. Entre os alvejados, o alívio dos pterossáurios estarem consabidamente extintos.

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág 50, Augusto Baptista

O homem que cortava a direito

2011-05-17T03:24:00.000-07:00

Os amigos recordam-no, saudosos, como um homem recto, cidadão que, face a contrariedades, não perdoava: se os calos o magoavam, vik!; se lhe doíam os dentes, vuk! A última vez que foi visto queixara-se de uma leve dor de cabeça.

In o homem que, pág. 29, Augusto Baptista

Brisas domésticas

2011-05-16T02:57:00.000-07:00

Está-se a levantar um vento... Isto dito, já ela vogava no ar, sem que alguém lhe pudesse valer, algo houvesse para se agarrar. Longe, pensou: Se ao menos o vento amainasse. E logo caiu: sobre a cama, por sorte.

O homem, concentrado nas palavras cruzadas, limitou-se a reflectir: Não pode beber tanto ao jantar. E foi indo fechar a janela.

Augusto Baptista, Maio 2011

A viagem

2011-05-13T09:50:00.001-07:00

Perseguiam destino ondulante: ele enredado na rota do Vale Sombrio; ela obstinada no trilho do Cabeço Iluminado. Deram o nome de André à experiência peregrina.

Augusto Baptista, Maio 2011

O homem que era um pai babado

2011-05-11T03:08:00.000-07:00

Os miúdos aprendem a escrever cada vez mais cedo, facto positivo, mas que não deve ser tomado como valor absoluto, a ponto dos encarregados de educação baixarem o nível de exigência linguística, tolerarem grosseiros atropelos ortográficos. Ainda há pouco, o Aniceto, já quase com um ano de idade, assinava o nome com dois ss, ante o gáudio do paizinho!

In "o homem que", pág. 63, Augusto Baptista

Ordenamento

2011-03-01T04:01:00.000-08:00

Vencidas as imperativas etapas, consumaram-se. E tantas eram que formavam um denso manto de asas trémulas a agasalhar a dona, da cabeça aos pés.

Quando saíam, a cidade sobressaltava-se. À passagem da multidão, nas tardes quentes, sobretudo, entre alas de plátanos e canto de pássaros, o trânsito encrespava-se, cresciam buzinas, impropérios, e os peões estougavam o passo, nauseados.

Um dia, mobilizaram-se as forças da ordem. Com bulldozers, fumigadores, moto-serras, machados. E a urbe pôs fim à conspiração volátil.

No desafogo da praça expurgada, bem no centro de betão, há agora uma mulher de mármore nu, mãos ambas a cobrir o crâneo escalavrado. À volta, nem uma borboleta.

In O Caçador de Luas, pág. 74, Augusto Baptista

O boca de ouro

2011-02-28T04:02:00.000-08:00

A mulher esmera-se em gemadas e sumos de limão, ele numa azáfama de gargarejos de água e sal, toda a semana. Dois dias antes, grau absoluto de mudez, entra em estágio. Chegado ao campo, abre a boca - no início do jogo - fecha-a, logo no fim. Dentro do estojo, volta a guardar a áurea dentadura, desnecessário apetrecho para sorver agora gemadas e sumos de limão, toda a semana: novo ciclo de abstinência fónica para manter em forma o locutor de futebol.

In O caçador de luas, pág 37, Augusto Baptista

Quem come quem

2011-02-24T03:57:00.000-08:00

Foi à mercearia procurar fermento, do bom. A atestar o acerto da compra, a massa inchou na forma, cresceu no forno, excedeu no fogão, galgou cozinha, moradia, aldeia, engoliu o adro pleno de gente aflita, a torre sineira, o vale, o cocuruto do monte. A salvo da destemperada gula, só um irrequieto bando de pardais, entretido a depenicar o bolo.

In O caçador de luas, pág. 54, Augusto Baptista

2011-02-23T04:04:00.000-08:00

Humor ao alto CXXXV

2011-02-21T08:30:00.000-08:00

Humor ao alto CXXXIV

2011-02-16T03:04:00.000-08:00

Humor ao alto CXXXIII

2011-02-15T07:28:00.000-08:00

Humor ao alto CXXXII

O castigo

2011-02-11T07:30:00.000-08:00

dezintereçad...!? Tanta asneira, Joãozinho! De castigo a menina vai para casa escrever: desinteressadamente! d-e-s-i-n-t-e-r-e-s-s-a-d-a-m-e-n-t-e! Quarenta vezes! Q-u-a-r-e-n-t-a-v-e-z-e-s! Q-U-A-R-E-N-T-A!

desinteressadamente desinteressadamente

Exausta, adormece. A mamã guarda a esferográfica, fecha o caderno dos deveres, leva a Joãozinho ao colo, para a cama. Pela manhã, a menina acorda, toma o pequeno-almoço. E vai para a escola.

dezintereçadamente dezintereçadamente

2011-02-11T07:26:00.000-08:00

Humor ao alto CXXXI

2011-02-08T03:16:00.000-08:00

Humor ao alto CXXX

2011-01-19T03:19:00.001-08:00

Humor ao alto CXXIX

2011-01-18T04:30:00.000-08:00

Humor ao alto CXXVIII

2011-01-14T03:46:00.000-08:00

Humor ao alto CXXVII

2011-01-12T03:03:00.000-08:00

Humor ao alto CXXVI

2011-01-11T09:04:00.000-08:00

Humor ao alto CXXV

2011-01-10T07:42:00.000-08:00

Humor ao alto CXXIV

2011-01-06T03:42:00.000-08:00

Humor ao alto CXXIII

2011-01-05T04:03:00.001-08:00

Humor ao alto CXXII

2010-12-24T02:27:00.000-08:00

Humor ao alto CXXI

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-12-23T02:20:00.000-08:00

Era um tipo terrivelmente supersticioso. Perdia a cabeça só de pensar certas coisas.

Teve uma infância feliz, cresceu sem traumas. Mas, adulto, começou a dar-lhe aquilo. Recorreu a psiquiatras, psicanalistas. Fez terapia regressiva, exorcismos, acupunctura. Meteu-se ou meteram-no, nos chás e beberagens, astrólogos, macumba, candomblé, djambi, videntes e nos bruxedos mais clássicos.

Em vão! Até ao fim da vida, persistiu naqueles pavores supersticiosos, fechado em negativas epilépticas, transido de medos parvos. E, em sexta-feira 13, nunca foi capaz — entre outras recusas piegas — de meter a cabeça debaixo da pata do elefante ou, pasme-se!, de dar um beijo, um simples beijinho, na boca do tubarão.

O caso só não teve consequências laborais porque o dono do circo era irmão do domador.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 56, Campo das Letras, Augusto Baptista

2010-12-22T02:42:00.000-08:00

Humor ao alto CXX

2010-12-21T02:04:00.000-08:00

Humor ao alto CXIX

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-12-21T01:43:00.000-08:00

Os dias passava-os à mesa. As noites também. Para ele, viver era comer. Naturalmente, inchou de engorduramento. A barriga cresceu-lhe, engoliu o peito, o pescoço, a cara. Os braços ficaram reduzidos a duas mãos sapudas. Para baixo, só barriga e pés.

A bem dizer, era enxúndias com boca. Um dia, exagerou. Entretido nas papas de sarrabulho, no cozido, sôfrego na feijoada com orelheira, rebentou. Compressão excessiva de gases com entupimento da válvula de segurança, segundo o relatório técnico dos bombeiros.

A deflagração ouviu-se longe. E de longe veio gente ver a cratera, os estragos: vidros partidos, telhados pelos ares, paredes sujas de papas, feijão, orelheira. Mas o pior ainda era o cheiro gordurento daquela devassa intestinal. Uma esterqueira. Um nojo. Uma vergonha, mesmo no centro escorregadio da vila.

Os familiares assumiram as culpas. Hipotecaram-se na limpeza, até ao último feijão. Gastaram fortunas. Desinfecções, garrafões de perfume francês, água de rosas. E, sempre, reincidente, um fedor em crescendo. Pivete assanhado de papas azedadas, que a mais leve réstia de sol desentranhava das pedras, inclemente. A alma do falecido? Logo, mais limpezas. Mais despesas.

Em consequência, houve que cortar à boca. Radicalmente. Semanas depois, os filhos, mirrados, finaram. Pele e osso, tísicos, mulher, netos, primos, tios, despediram-se. Todos. Mas não passaram pela vergonha de na vila se dizer que os do gordo eram porcos.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 70/71, Campo das Letras, Augusto Baptista

2010-12-20T01:48:00.000-08:00

Humor ao alto CXVIII

2010-12-17T03:20:00.000-08:00

Humor o alto CXVI

Urgência literária

2010-12-17T02:55:00.000-08:00

Livro! Um livro! Um livro na estante, já! Um livro, que o gato salta ao canário!

In O caçador de luas, pág. 65, Augusto Baptista

2010-12-16T02:25:00.000-08:00

Humor ao alto CXV

2010-12-15T02:34:00.001-08:00

Humor ao alto CXIV

O Homem que caçou a deusa

2010-12-15T02:28:00.000-08:00

Levou a arma à cara. Cano virado para o céu, um tiro. A criatura, cega ao rumo que levava, caiu.

— Busca, Flecha! — ordenou o caçador.

A perdigueira, a abanar o rabo, fez-se ao monte. Breve regresso: na boca, Diana, morna ainda.

In O homem que, pág. 30, Augusto Baptista

2010-12-13T02:41:00.000-08:00

Humor ao alto CXIII

Intriga aquosa

2010-12-10T08:27:00.000-08:00

Envolto em águas turvas permanece o caso do aguarelista água-oxigenado, Aquário de signo, aparecido numas águas-furtadas, a boiar. Tudo por causa de uma aguarela de água-chilra.

Num desespero de aguardente, terá ele regado a aguada com aguarrás, terá mergulhado depois na tina de água-forte?

In O Caçador de luas, pág. 94, Augusto Baptista

2010-12-10T02:53:00.000-08:00

Humor ao alto CXII

2010-12-09T02:50:00.000-08:00

Humor ao alto CXI

Carta na manga

2010-12-06T23:53:00.000-08:00

No que dizem ser o visionamento do filme derradeiro, entre relâmpagos de recordações, rostos, episódios, memórias, perpassa a frase: O tabaco rouba trinta anos de vida. O moribundo faz pause, soergue-se, tússico (à volta a família, na impaciência do desenlace): — É só para vos avisar que resolvi deixar de fumar!

Tão logo se cala, a grafonola arranha um fado. De Coimbra.

In O caçador de Luas, pág. 86, Augusto Baptista

2010-12-06T23:48:00.000-08:00

Humor ao alto CX

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-12-06T03:53:00.000-08:00

Acordou de má catadura: — Ó mulher, deixa-me a cabeça em paz! Cata o rapaz!

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 65, Augusto Baptista

2010-12-06T03:45:00.000-08:00

Humor ao alto CIX

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-12-03T03:16:00.000-08:00

A morte é um facto horizontal.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 75, Campo das Letras, Augusto Baptista

2010-12-03T03:08:00.000-08:00

Humor ao alto CVIII

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-12-02T02:45:00.000-08:00

Aquela história fazia-a chorar: tinha a letra muito miudinha.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 63, Campo das Letras, Augusto Baptista

2010-12-02T02:42:00.000-08:00

Humor ao alto CVI

Destinos paralelos

2010-11-30T03:06:00.002-08:00

Ao primeiro olhar, encandearam-se. No desvario, ele corre para o banco do jardim, fica a aguardar; cativa do mesmo impulso, sentada no banco ao lado, ela, também à espera.

In O caçador de luas, pág. 125, Augusto Baptista

2010-11-30T02:48:00.000-08:00

Humor ao alto CV

Pilifobia

2010-11-29T03:06:00.000-08:00

Nasceu-lhe um no braço e logo desatinou: tinha asco a pêlo! Repugnavam-lhe barbas, bigodes, tranças, cabeleiras, penugens, toda a ocorrência piliforme, em suma. Com um hábil e demorado acompanhamento familiar foi possível relativizar o incidente, vencer o trauma. E ganhou estofo para depreciar os cabelos que lhe haveriam de nascer na palma da mão, as madeixas peludas a crescerem-lhe na planta dos pés, os fartos entrançados a soltarem-se do palato, a poupa ondulada a emergir-lhe da língua, os densos caracóis a saírem-lhe dos olhos... A cada achaque, sábia, a mãe aquietava: Há gente, filha, há gente a quem pêlo nasce até no coração...

In O caçador de luas, pág.117, Augusto Baptista

2010-11-29T03:02:00.000-08:00

Humor ao alto CIV

Cara mirada

2010-11-26T08:14:00.000-08:00

Todos os dias, estremunhado e grave, José cumpre o dispendioso ritual de se mirar ao espelho. E logo se parte a rir: de José, o espelho.

In O caçador de luas, pág. 49, Augusto Baptista

2010-11-26T08:08:00.000-08:00

Humor ao alto CIII

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-11-25T02:30:00.000-08:00

Sonhava escrever com a leveza do voo de um pássaro, assinar ofícios com o fulgor de uma estrela cadente, luz apenas.

Naquela tarde, gozo de menino a rabiscar paredes, resolveu adestrar a mão. Ritmos poéticos, a Parker corria leve no papel. Autónoma, precisa. Refulgências de ouro por baixo de "O Administrador-Geral". Ele absorto, perdido, cabeça longe.

Fez trezentas assinaturas assim. Trezentos ensaios perfeitos. Trezentos depedimentos de sonho.

In Histórias de Coisa Nenhuma e outras pequenas significâncias, pág 95, Campo das Letras, Augusto Baptista

2010-11-25T02:26:00.000-08:00

Humor ao alto CII

O homem que lê o céu

2010-11-23T04:00:00.000-08:00

Abre o guarda-chuva, põe a mão no ombro dela. E caminham sob um céu nocturno, tecto de galáxias e muitas formações estelares. Soletram Piscis Austrinus. Riem de Canis Minor. Comentam Monoceros. Percorrem Serpens Cauda, Andromeda, Cassiopeia, Ursa Minor. Enlaçados em Delphinus, rente a Orion se beijam. Lá fora o dia espreita.

In O homem que, pág. 24, Augusto Baptista

2010-11-23T03:39:00.000-08:00

Humor ao alto CI

Quando

2010-11-22T04:40:00.000-08:00

Quando muda de sentido, conforme os animais. Por exemplo: Quando um bebé abre a boca é diferente de Quando uma onça abre a boca ou de Quando uma cobra-cuspideira abre a boca ainda de Quando um tubarão... Quando um director-geral...

In Elucidário Oblíquo do Reino dos Bichos, pág. 39, Augusto Baptista

2010-11-22T04:02:00.000-08:00

Humor ao alto C

O adeus

2010-11-19T07:29:00.000-08:00

Nos clássicos movimentos de um cumprimento, a mão do doutor Proença desprendeu-se. Acidente: que, no aperto de dona Josefa, não houve ardor.

Ao sentir coisa grudada aos dedos, num gesto de automática defesa a senhora sacudiu. Projectada, a mão do doutor Proença caiu, enérgico desamparo, no empedrado.

Ganhando brusca consciência do caso, sem cuidar da mão, dona Josefa desfez-se em desculpas e perdões. Alheio, olhar na ausência, no coto, o doutor Proença aquietou:

— Deixe, minha senhora. Que havemos de fazer? É a vida.

De repente, desperta pelo magnânimo desprendimento, acirrada pela culpa (que não teve), dona Josefa apressa-se, calçada abaixo. Quando, ofegante, chega à margem, já a mão do doutor Proença, a vogar no rio, é um aceno.

In O caçador de luas, pág. 60, Augusto Baptista

2010-11-19T07:20:00.000-08:00

Humor ao alto XCIX

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-11-10T03:11:00.000-08:00

Entra e logo o dono do estabelecimento:

— Muito bom dia dona Mariazinha. Então que manda?

— O costume, senhor Silva.

Foi à estante, colheu uma braçada dos de lombada grossa, pesou.

— Três setecentos e cinquenta. E que mais?

— Olhe, já agora, levo um par de badanas. E uma dúzia de frontispícios, para o gato.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 35, Augusto Baptista, Campo da Letras

2010-11-10T03:02:00.000-08:00

Humor ao alto XCVIII

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-11-08T08:30:00.000-08:00

Em noites de tempestade, gosto de abrir a janela, sair. Quem me surpreender depois a vadiar num céu de relâmpagos talvez julgue ver um anjo migrante, tresmalhado do bando. Enquanto, a saltar entre lianas de luz, eu, simplesmente Tarzan.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 67, Augusto Baptista, Campo das Letras

2010-11-08T04:17:00.000-08:00

Humor ao alto XCVII

Histórias de Coisa Nenhuma e outras Pequenas Significâncias

2010-10-14T03:37:00.000-07:00

Finalmente o patrão mandou-o entrar. Chapéu escuro entre mãos claras, Herodes, o escriturário, postou-se em frente da secretária.

— Então que há?

— Peço imensa desculpa, senhor Tavares... Tomei a liberdade de vir lembrar que estamos no Natal (silêncio). E era para o senhor, nesta quadra tão (roda o chapéu entre dedos), fazer o favor de não se esquecer...

Olhou para o velho, condoeu-se. Lembrou-lhe alguém familiar. Mas recuperou o sangue-frio.

— Todos os anos a mesma lengalenga. Ó homem, olhe bem para mim. Acha-me com cara de menino Jesus?! Olhe bem!

Olhou. A cara redonda, as bochechas alvas, quase transparentes... A manjedoura... Fazia sentido: o senhor Tavares era o menino Jesus! E ele? Que fazia ele diante do menino? Que mantos reais lhe cobriam o corpo mirrado? Para quê a cimitarra erguida entre mãos, o gume, fulminante, a projectar-se para baixo?

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 98, Augusto Baptista

2010-10-04T04:51:00.000-07:00

Humor ao alto XCVI

Sondagem de opinião

2010-10-04T04:48:00.000-07:00

Em cada 5 portugueses, 10 são contra.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 100, Augusto Baptista

2010-10-01T01:36:00.000-07:00

Humor ao alto XCV

Histórias de Coisa Nenhuma e Outras Pequenas Significâncias

2010-10-01T01:23:00.000-07:00

Pegou na folha, resoluto.

Minha muito Amélia querida:

Reflectiu. Solução demasiado possessiva. Outra folha.

Muito Amélia querida:

Muito Amélia... Não ia perceber. Outra folha.

Amélia querida:

Pouco e muito. Afinal, apesar de sempre juntos, nunca nada... Depois, as idades, a diferença de letras. Tentou:

Querida:

Querida, uma violência! Assédio: processo e rua! E optou por fazer como ela dizia, sempre lúcida, no despacho: "Nada como dormir sobre os assuntos!"

Pela manhã, mais prudente, resolveu o caso. À primeira:

Excelentíssima Senhora Doutora D. Amélia Leão

Digníssima Chefe da 3.ª Repartição de Finanças

Veneranda Senhora:

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 15, Augusto Baptista

2010-09-30T01:04:00.000-07:00

Humor ao alto XCIV

Histórias de Coisa Nenhuma e Outras Pequenas Significâncias

2010-09-30T00:59:00.000-07:00

— Tenho um gato que pesa cento e cinquenta quilos.

— Mas isso é um tigre!

Coça a cicatriz, extensa, no coto do pescoço.

— Será?

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág.68, Augusto Baptista

2010-09-28T01:54:00.000-07:00

Humor ao alto XCIII

Histórias de Coisa Nenhuma e Outras Pequenas Significâncias

2010-09-28T01:44:00.000-07:00

À despedida, sacramental, a recomendação: Vai devagar. Tens tempo, meu filho.

Luisinho sai e dona Dulce queda-se à porta: o caminho de terra batida, a laranjeira, a pedra do pátio, o pé de couve, o muro, o último aceno, à esquina. Depois a estrada, infinita.

Dona Dulce deixa-se ficar, olhar na ausência, coração nas mãos: o desatino, as correrias, os repentes dos miúdos no recreio.

Mãe é mãe!

Ao cair da tarde, Luisinho surge à esquina, no muro. Um aceno. Depois o pé de couve, a pedra do pátio, a laranjeira, o caminho de terra batida... Dona Dulce na eternidade de quem espera.

Alta madrugada, enfim, nos corninhos um do outro. Todo suado! Havia necessidade de vires a correr!? Mãe e filho lavados em baba e ranho. Dá cá um beijo, maroto! Corpos em caracol colados.

In História de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 92, Augusto Baptista

2010-09-27T02:06:00.000-07:00

Humor ao alto XCII

O país de Alice

2010-09-27T01:57:00.000-07:00

Num estranho acidente, as mãos da menina Alice ficaram presas na porta do autocarro 35. Avaliadas as hipóteses de desencarceramento, os técnicos concluíram: melhor seria não arriscar. Posta ao corrente, concordou, tanto mais que lhe garantiam o mesmo ordenado do escritório, descontos para a Segurança Social, subsídio de refeição, pernoitas. E, ademais, sempre que quisesse, a família podia vê-la. A partir daí, dia e noite, a menina Alice e o 35 passaram a viver juntos: um casal, a bem dizer. A ocorrência tornou-se notícia, com cobertura mundial de televisões, rádios, jornais. A sorte grande para a menina Alice, que parecia condenada a passar a vida a teclar ofícios, mãos presas à velha Remington.

In O caçador de luas, pág.16, Augusto Baptista

2010-09-24T00:58:00.000-07:00

Humor ao alto XCI

O sem abrigo

2010-09-24T00:46:00.000-07:00

O casamento, o bem-estar, o espaço, tudo sacrificou por amor aos livros. Vivia para eles - mancha crescente a acastelar-se nas paredes da casa, a atapetar o soalho e a engordar em montículos, logo conglomerado denso, cada vez mais grosso, avidamente a consumir o quarto, corredor, cozinha...

E veio um tempo em que só de pé podia dormir, após rastejos entre galerias de papel, lombadas, letras, vocábulos. E sempre novas edições, prémios Nobel, jogos florais, suplementos literários, colecções, irrecusáveis desafios à pulsão bibliófila. Breve, impedido de ler, entrava em casa de pé-de-cabra, assalto árduo, corpo na disputa milimétrica entre obras empilhadas, monolítico ocupante.

Ontem forçou a porta, delongadamente. Pelo minguada fresta alcançada, logrou introduzir uma derradeira obra: delgado impresso de folha única, papel bíblia. E, expulso de casa pelo amor aos livros - objectos cruéis, o livros -, partiu em demanda de uma outra paixão, num sítio qualquer.

In O caçador de luas, pág 66, Augusto Baptista

2010-09-23T00:58:00.000-07:00

Humor ao alto XC

Arte e manha

2010-09-23T00:48:00.000-07:00

Quando a desoras passou no teatro, a corista saía em passo miúdo, saia travada. E fez-lhe um sinal. Seguiu-a, sem uma palavra, sulcou a cidade, até ao limite. No outro lado do rio, esperava-os a talha baça de um altar, penumbrado pelo bafo de círios e álcool, entre anjos, santos, crucifixos, caruncho. E um padre rançoso. Sim é tudo quanto se lembra ter dito, por isso vagamente lhe ser perguntado.

In O caçador de luas, pág. 134, Augusto Baptista

2010-09-22T01:21:00.000-07:00

Humor ao alto LXXXIX

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-09-22T01:18:00.000-07:00

Pecado mortal é a irmãzinha comer o feijão-frade na sacristia.

In histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág.71, Augusto Baptista

2010-09-21T00:51:00.000-07:00

Humor ao alto LXXXVIII

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-09-21T00:47:00.000-07:00

Ao contrário do que se pensa, os homens não são poluidores. São biodegradáveis.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág 97, Campo das Letras, Augusto Baptista

2010-09-20T04:56:00.000-07:00

Humor ao alto LXXXVII

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-09-20T04:43:00.000-07:00

O foguete rebenta, nas nuvens. Em curvas largas e volteios indecisos, a cana circunda a romaria. De repente, embica para baixo, veloz, determinada. E crava-se, letal, mesmo no alto da careca do presidente da comissão de festas. Para o ano que vem, o fogueteiro tem debaixo de olho o presidente da junta.

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, Campo da Letras, pág. 85, Augusto Baptista

2010-09-17T01:55:00.000-07:00

Humor ao alto LXXXVI

Prenda de anos

2010-09-17T01:49:00.000-07:00

Irá oferecer o quê ao filho, pelos anos? A resposta paira no que gostaria ele de ter recebido num dia assim, do seu próprio pai. Talvez um bibe ornado de coelhos com chupeta a condizer, ou um ursinho de peluche castanho-claro, coleira e guizo, embora o pêlo, chamariz de ácaros, aconselhe a opção arejada de uma carreta dos bombeiros, ou de um carro desportivo em ponto grande, boneca loira sentada à frente, ele ao volante, prego a fundo, no porta-bagagem uma caixa de charutos e muito Habana Club.

In O Caçador de luas, pág. 114, Augusto Baptista

2010-09-16T04:30:00.000-07:00

Humor ao alto LXXXV

A viajante

2010-09-16T04:20:00.000-07:00

Abordou o balcão decidida a tratar de tudo e embarcar nessa mesma noite ainda. Perguntada pelo destino, de tão perdida, pediu ajuda.

Propuseram-lhe Austrália, vida selvagem, cangurus; o mar azul-ferrete dos Açores; Ásia, o ar puro dos Himalaias; América, cordilheira andina, vestígios incas; África, o arrepio do deserto do Calaari.

Deixou-se tentar pelo Brasil poético: preço a não arruinar o orçamento, opiniões encorajantes. E correu para casa, ultimar detalhes, que o tempo urgia.

Breve, assento fofo de primeira, perna esticada, nos joelhos uma manta grossa e, entre mãos, aberto, o passaporte a franquer a viagem: "Poesia Errante: derrames líricos, e outros nem tanto ou nada", de Carlos Drummond de Andrade.

In O caçador de luas, edição gatopardo 2003, pág.20, Augusto Baptista

2010-09-15T03:26:00.000-07:00

Humor ao alto LXXXIV

Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias

2010-09-15T02:54:00.000-07:00

Anda pela rua, aos pulos, braços no ar, as mãos em agitado abre-fecha, como se quisesse caçar estrelas, talvez pirilampos.

A cidade ignora-o. Mas tempos houve em que todos o adulavam. Isto antes de a sua sorte ter mudado, naquele jogo, naquela sinistra flor: pontapé de baliza em toque de calcanhar!

Num poético rodopio, a bola flectiu para a direita, rasteira, inocente. E quando parecia ir desfalecer a escassos metros, por acção de um intrigante contra-efeito, reanimou em inesperados ziguezagues, junto à linha lateral. Ele, ao longe, a medir o trajecto calculado.

Toda a gente apanhada de surpresa, lá no fundo a bola angulou noventa graus: exactos, mesmo no canto da bandeirola. E, cega de golo, raiou em arco. Para a baliza.

— Ahhh!

Contra a barra, exprimiu-se num trovão, a bola. E da barra ressaltou para a frente e muito por alto. Excessivamente para a frente, demasiado por alto: sobressaltou-se!

Naquela hora, mandavam as leis da Física, ele sabia. Leis avessas a sortilégios e magias. Impotente, viu a bola cruzar o campo... O estádio suspenso, viu, baliza a baliza, meu Deus, viu a bola a cruzar o campo... a romper pelo ar o reduto defensivo, a crescer, a ganhar volume de ameaça, a bola...

E ele viu, desesperadamente, apontada ao ângulo, viu, fulgor de relâmpago, viu a bola a entrar, mágica maravilha, a bola, o estádio, as pessoas, tudo a entrar, tudo a explodir em estrelinhas no fundo das malhas, loucas estrelinhas no fundo das malhas, tantas e tão inesperadamente no ar, tão ali ao alcance das mãos, a tremeluzir...

In Histórias de coisa nenhuma e outras pequenas significâncias, pág. 93, Augusto Baptista